建宁七年，三月初二。 一道炽白的光线，像烧红的针尖，狠狠扎进蒋明的眼底。他猛地闭上眼，干涩的眼皮摩擦着眼球，生疼。鼻腔里充斥着浓郁的铁锈味，混合着尘土和硝烟的焦糊——那是战地最后的气息，刻骨铭心。 他下意识地抬起手遮挡，指缝间漏进来的，却并非记忆中那顶永远蒙着沙尘、支撑在钢筋骨架上的灰绿色野战医院帐篷顶。 指缝之外，是一片无边无际、澄澈得令人心悸的蔚蓝。纯净得没有一丝云翳，蓝得像最深邃的海水倒扣在头顶。没有螺旋桨撕裂空气的轰鸣，没有远方沉闷的炮声回响，只有一片沉甸甸的、几乎让人窒息的……寂静。 死寂里，只有一种声音在顽强地搏动——他自己的心跳，沉甸甸地撞击着胸腔，如同擂在空谷中的鼓。 “这是……哪里？”声音嘶哑，像是砂纸磨过喉咙，带着劫后余生的茫然和一种深入骨髓的惊惧。阿富汗战场最后的一幕在脑海中炸开：刺耳的尖啸由远及近，他正扑向一个倒在掩体外、肠子都露出来的年轻士兵，手指几乎要触到那染血的迷彩服……然后，视野被炽白吞没，狂暴的气浪像无形的巨锤，将他狠狠掀飞。剧痛，黑暗。作为中国维和部队的军医，那本不该是他最后看见的地方。 “蒋家小子醒了！”一个粗犷洪亮的声音猛地撞碎了这片死寂，带着毫不掩饰的惊喜。 蒋明——不，一股冰冷彻骨的直觉攫住了他，某种荒谬绝伦的认知正强行塞入他的脑海——他可能已经不再是“蒋明”了。他艰难地扭动脖颈，骨骼出轻微的咔嗒声。映入眼帘的是一个须花白、满面深刻皱纹的老者，正俯身凑近，浑浊的眼睛里盛满了关切。老者身上那件洗得白的粗布短褐，打着几块厚实的补丁，腰间胡乱束着一条草绳……这分明是古装剧里才会出现的打扮！ 一股寒意从脊椎直冲头顶。 “我这是……”他开口，声音依旧干涩，试图撑起身体。手臂刚一用力，左肩和后背便传来撕裂般的剧痛，疼得他眼前黑，闷哼一声又跌回硬邦邦的铺位上。身下是厚厚一层干燥的稻草，散着阳光晒过的尘土气和淡淡的霉味，垫着同样粗糙的草席，硌得他浑身骨头生疼。 “慢些！慢些！骨头刚接上，筋也伤着了...

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